A la Tate Modern

Tout à coup, au détour d’une salle , je vous vois. Là, accoudé au bar, une cigarette entre les doigts, tourné vers elle mais si absent. Le  serveur essuie la vaisselle, machinalement, vous sert un verre, marmonne quelques mots.

Tapie dans un coin de cette salle, je vous observe, fascinée. Je connais chaque détail de vos mains, chaque inclinaison de votre tête, chacune de vos postures, le pli de votre imperméable, l’ombre de votre chapeau. Elle est là, à côté de vous, dans sa robe rouge qu’elle porte juste pour vous. Vous ne le savez pas, vous ne la voyez pas, votre regard est ailleurs.

Je vous ai imaginé cent fois, rêvé mille .  Et vous êtes là, en face de moi. Vous ne me connaissez pas alors que vous faites partie de moi depuis si longtemps, de New York à Milan, de Paris à Londres. La foule se bouscule autour de moi pour vous apercevoir. Alors je quitte cette salle, sans me retourner, sans vous regarder. Je sais que vous êtes là. Par les grandes baies vitrées,  la Tamise, si noire. Nighthawks.